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    哈兰德皱眉：“不是阴影。”

    不是阴影，哈兰德很清楚。

    年轻的时候，人对失败的感知常常比胜利更清晰。胜利会被欢呼冲散，被合影和奖牌包揽。

    哈兰德站在那里，看清楚了少年的脸，他笑的很开心。

    哈兰德当时不喜欢这个笑容，过于肆意。

    但他移不开眼睛。

    对手很强，是一种直接的吸引，少年时期尤其如此。你不必在意，但会记得他怎么击败的你。

    你甚至可能讨厌他，却仍然会在脑子里把那一脚球反复播放。

    为什么能这么踢？

    为什么敢这么踢？

    如果是我，我会怎么踢？如果是我，我能不能进？

    哈兰德那天没有和多米尼克产生握手以外的交流，没有所谓命运感的对视。也没有任何慢镜头里才会出现的少年宿命。

    他们离得很远，一个在胜利的人群里，一个在失败的人群里。

    远到哈兰德只记住了那个背影，那个进球，那个名字，还有他的球衣号码。

    17。

    这个数字在那个时候没有任何温柔含义，他只是一个数字而已。

    ……

    多米尼克坐在沙发上，表情慢慢安静下来。原本那些调侃的神色被一点点收起来，只剩下怔然。

    “我竟然不记得你。”他说。

    “那场比赛，我只记得，我们赢了，记得队友扑过来差点把我压死 ，还有更衣室里面有人把饮料泼了我一身……”

    “但是我居然不记得你了。”他有点后悔。

    哈兰德只是点了点头，“我也一样，doi。我们赢过很多比赛，胜利总是明亮的杂乱的，如果你要我细数每一个被我打败的对手，我也未必记得。”

    过了很久，多米低声问：“所以你后来选了17号，是为了记住输给了我？”

    哈兰德：“后来我去萨尔茨堡，第一次在球员名册上看到你的名字，我就想起了那时候的你。”

    “哦。”多米有点得意洋洋，“所以你当时就知道未来会和那个绝杀你的匈牙利人做队友。”

    “嗯。”

    “什么感觉？”

    哈兰德认真想了一下：“有点儿不舒服。”

    多米笑出了声：“你就不能捡点好听的说吗？”

    “但是期待更多。”哈兰德说：“我想知道，他现在怎么样了。”

    “后来呢？”多米问。

    “后来你来机场接我。”哈兰德看着他，眼神变得很柔和，“你举着我的名字，站得很不耐烦。”

    “我他妈这么明显吗？”

    “你说是我的新朋友。”

    “我很友善，嗯……”

    哈兰德笑了：“那时候我就想，啊，原来是他。”

    难以招架，初见你时的惊心，是胸口哗啦啦落地的动魄。

    好像那个2017年的雨，并没有真的结束。它只是被折叠起来，藏在时间里。

    等到落地机场的某个下午，被一个举着名牌的人重新摊开。

    “17，代表着2017年，代表着那个u17赛场，代表着我的17岁，代表着你，不可以被忘记。”

    原来是他，原来那个人会在机场接他。原来那个红色球衣的17号会把他带进新的城市里。

    原来失败不是故事结局。

    多米：“shit，为什么你到现在才跟我说？”

    哈兰德：“说什么？”

    “说你是谁，说我是谁啊。”

    “你一直在说话。”

    “……”

    “从机场到宿舍，你一直在说话，我没找到机会。”

    多米：“你可以打断我。”

    “那时候不熟。”

    “后来熟了呢？也不说。”

    哈兰德：“后来更难开口……”

    “为什么？”

    为什么啊……

    哈兰德看着他，很久没有回答。

    因为后来他记得的东西越来越多。多米使坏时候的眼神，被队友调侃时不服输的表情，说“silly boy”时候的语气，进球后跳上自己背的力气，在雨里抱紧自己的脖子时，胸口的跳动。

    事情一旦越来越多，最早那个雨天反而变得更难开口。

    “后来我不知道怎么跟你说。”

    “……”

    电视机里面球迷声浪起起伏伏，多米笑着：“其实之前受伤躺在床上的那段时间，我严重怀疑过自己的脑子是不是坏掉了。”

    “什么？”

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